Понедельник. Выходной. Лежу сплю, никого не трогаю. Тут слышу - журчит.
Отрываю моську от подушки - а там по моим ахрененным, дорогущим, только прошлым летом приклеенным белоснежным в алые пионы обоям течёт с потолка ржавый поток.

читать дальше